Глава IX: ...О БОЛИ.Поэтический сборник В.ПРАСЛОВ




* * *
С тех пор как совсем разучились мы верить,
Все меньше в нас правды, все больше в нас лжи,
Но боль существует, чтобы проверить
Насколько ты мертв и насколько ты жив.
(1998)










* * *
А ведь листья еще не опали,
Убегай же к своим стихам.
Боль, я видел, не тонет в стакане,
В нем скорее утонешь сам.
(1995)








* * *
Как странно все дышит,
Как странно живет,
Как странно все звучит…

Никто ведь не слышит,
Ни кто не придет,
И в дверь мою не постучит.

И буду я молча сжигать траву
И сплевывать пепел с губ.
Как странно, что сам я еще живу,
Благополучный труп.

Не помню когда я сумел уйти,
Сломал и выбросил дверь.
А то что, что все жизнью зовут, прости, -
Дурацкая пляска дней.

Звони ж по мне колокол вновь и вновь,
Мой путь вовсе не был бескрыл.
Венчались на небе смерть и любовь,
А значит я правильно жил.
(1994-95)







* * *
Спятили что ли минуты?
Мне не угнаться, хватит,
Стойте, замрите, боги!
Дайте же мне дышать.

Я ведь, проснувшись утром,
Встать не могу с кровати;
Руки целы и ноги,
Но как тяжела душа.
(1995)







* * *
Взбунтовалась душа против "я"
Заскорузлого окостенелого.
Пожалей же душа меня,
Что же милая ты наделала?

Я ведь знаю, тебе взаперти
Этой клетки "я" опостылого
Не прожить, не пропеть, не пройти,
Но хоть чуть пожалей меня, милая.

Я же силы такой не скопил,
Чтобы дать тебе вольную, золотце.
Я же врал, балагурил и пил,
Вовсе не был я добрым молодцем.

Так от куда же ты взялась
Мне на голову на беспечную?
Плодородна ль людская грязь?
Пожалей же меня, сердечная.

Я ведь тоже не премяну,
Когда дни сочтены мои будут,
Отпущу тебя с богом одну,
А о боли, пожалуй, забуду.
(1994)









* * *
Рождался ли поэт?
- нет!
Он сквозь столетий шелк,
шел!
Душой касаясь звезд,
Нес
Он крест свой, но какой
спрос…
За то что больше всех
смел,
В толпе средь черных был
бел!
Душой, сквозь лед страниц,
грел,
И да же падав ниц,
пел!
Мостами всех дорог
лёг,
Он был не бог, но он
смог!!!
(1993)






* * *
Я слезою разбавлю чернила,
Пусть душа упадет на бумагу.
Лист ей пухом, ведь все уже было.
Я назад не ступлю ни шагу.

Обернусь только я на последок:
В череде проносящихся дней
Лист исписанный - жизни слепок
Тем теплее он, чем черней.

По ночам я кладу к изголовью
Чистый лист, но дрожит пустота;
Строчки чёрной и жирной кровью
Проступают сквозь тела листа.

Оживают застывшие лица,
Всех, уже не успевших допеть,
Взглядом - выпорхнувшей птицей,
Продолжая по небу лететь

Сколько ж боли для творчества нужно…
Если хочешь, попробуй все сам.
Небо смотрится в каждую лужу,
Но вмещает ли та небеса?!

Стань огнём за стеклом закопченным,
И сгорай, ничего не прося.
Так же больно: по белому черным
Как и жизнь истлевает вся.

И раз все завершается где-то,
Значит там, в заключении лет,
Будет время последних поэтов,
Что нам скажет последний поэт?!

Я слезою разбавлю чернила,
Пусть душа упадет на бумагу.
Лист ей пухом, ведь все уже было.
Кто оценит её отвагу?!
(1998)







* * *
Может хватит?! Все кончено, хватит…
Ну, захлопнись же ты, тетрадь
Жизнь не сказка, а сердце не скатерть:
Собирать, разбирать, собирать.

Да, и нервы - не прутья стальные.
Я себя еле-еле донес
До небес, но, пылая, шальные
Мысли плавят меня будто воск.

Буквы режут бумагу, как пилы.
Я устал от потока стихов.
Не хочу я писать их в полсилы,
А вовсю - я еще не готов.

Это память долги мои платит,
Словно, завтра пора умирать.
Может хватит?! Все кончено, хватит!
Да, захлопнись же ты, тетрадь!
(1993)





Web-мастер: Болотов Андрей © 1998